Recodénadome

El dinero es la motivación para seducir a la muerte desde la inmoralidad del Poder individual: muerte o carcel. Me recodeaba con algunos narcos, sicarios, prostitutas y escorts en otro bar de la Zona 10.

—Si venís conmigo, pela si entrás con una playera del Che o de la Menchú, acá nosotros somos los Reyes. Pela si tenes el pelo así... Todo como... Así, acá venís conmigo, todo suave ¿'vaa' mijo?
La última vez que fui proletario fue cuando fui realmente pobre. Por cierto, eso me recuerda, que la pobreza siempre se adereza con humildad, al parecer, la riqueza incluye un kit de superioridad. "Men, ai uish som dei ai can vi laik zem".

FUCKING RUSH. FUCKING HIG.H FOQUIN OKUARD: ar yu gona breik mai ass in de parquin lot or ar yu gonna bi mai frens and pey for ol mai drinkis dispait am a foquin pur basterd?
¿Cómo estamos, cómo estamos? —Yo me limité a seguir atacando a una botella pura-verga de una etiqueta negra. Me confesé gato al ser aficionado al trago de pobres: la cerveza
— JAJAJAJA si queres tomar chela, tomala cuando haya un partido en tu casa, acá estás tomando con nostrosos.
— JAJAJAJA si queres tomar chela, tomala cuando haya un partido en tu casa, acá estás tomando con nostrosos.


Sus caras esan sencillas, ordinarias, comunes y pueblerinas. Sus ropas eran sofisticadas, amreicanas y perfumadas. Más caras que mi celular. Armas, mujeres, cocaína y fiesta. ¡ASÍ ES LA PARY! -cuando las varas no son problema-. El dinero es un problema cuando es problema.
Estoy demasiado ebrio para sacar una conclusión filantrópica o miral, sólo puedo decir que... QUE NO PARE LA FIESTA *snort, snort*/lo necesito para el otro viernes en Zona 18. Es algo pequeño, dos mi dólares. ¿Cómo estamos, cómo estamos?

— Mirá rey... Un favor, NO ME DIGÁS MIJO. Esa mierda no me llega. Esa mierda es de la plebellada. Decime brother, rey, cerote... Pero no mijo. A mi mamaíta, la tengo en gloria. [Besa el crucifijo]

— Mirá Speedy, ACÁ NO-ARMÉS-VERGUEOS. ACÁ, estamos con mara de alto calibre, por eso estamos en el escenario. ¿Qué queres? ¿Mota, chela, coca, disparar al aire?
¿Qué podía hacer? Ya no quería estar ahí, pero ¿qué se supone que un pseudo escritor fascinado con la pop culchur millonaria gracias a la falta de ética debe hacer cuando está teniendo una lamida de rueda de cómo viven los hijos de los nar$%&/( (no pondré ls adjetivos por miedo a amanecer muerto) de nuestra hermosa tacita de plata?