domingo, 29 de abril de 2012

La droga lo mató (II)

3 años después el banco entró en liquidación, cerró y dejamos de vernos.
De vez en cuando, la mamá de Isma nos llegaba ayudar en la casa con la limpieza y cosas así. Me contaba que le costaba las sumas y las restas, pero que ahí iba, que no lograba que hiciera sus tareas porque todo el tiempo estaba jugando fút.

Ya después... Le perdí la pista. Un día le pregunté a mi mamá qué había sido de su mamá y de él.
Me empezó a contar que cuando estaba de viaje, un día la llamaron de un número de acá de Guate, que empezaba con 7 y que sin ver muy bien contestó y cabal, era para decirle que Isma había muerto.

"Fijate mijo, que parece que este muchacho, Ismael, no encontraba trabajo y no encontraba trabajo. Entonces un día abrieron una bodega ahí en el Alioto y parece ser, según me cuenta esta... Doña Vero, que llevaban de todo porque era de narcos. Llevaban que refrís, que ropa, que comida en lata, de todo. 


Y un día, llegó un señor en una su camionetona a regalarles pelotas de fút, espinilleras, pantalonetas y no sé que más cuentos al equipo de fút de ahí del Alioto. 


Al final resultó que Isma convenció al dueño de la bodega que le dejara trabajar ahí con ellos y el jefe dice que le dijo << vaya pues, está bueno >> y el lunes siguiente empezó a trabajar. Ganaba casi cinco mil al mes aah y Doña Vero re-contenta porque su hijo ya estaba haciendo buen dinero.


Después, dice que un sábado o domingo llamaron a Isma, que les ayudara a descargar un furgón, que le iban a pagar mil o dos mil, no sé cuantos, pero una exageración para solo descargar el camión. Lo llegó a traer el jefe en su camioneta y va, se fueron.


Ismael llamó a su mamá para decirle que no iba a llegar a comer, llegaba hasta la tarde porque el camión tenía más mercadería en la parte de arriba y había que bajarla con una varilla larga o algo así, no le entendí muy bien. 


Pues, para no hacerte el cuento largo, resulta que en una de esas el Isma estaba distraído revisando su celular o no sé que y POCH que le cae un kilo de coca en la cabeza y se murió. 


Fue un alboroto ahí en la colonia, parece que atraparon a los narcos, pero igual, al día siguiente le llegaron a ofrecer pagarle todos los servicios funerarios y todo con tal que no dijera nadita a nadie de para quien trabajaba el Isma"


Yo sólo pude pensar "FUCK", ¿Cómo es posible que un kilo de coca te mate sin siquiera haberla probado?
Hemos de ser afortunados aquellos que nos regocijamos en la gloria de las drogas y aún seguimos vivos.

domingo, 22 de abril de 2012

La droga lo mató (I)

En la colonia de Ismael sigue sin haber seguridad o empleo.  
Siempre nos decía lo difícil que era difícil tener 23, 24 o 25 años, vivir en El Alioto y haber llegado apenas hasta primero básico.

Quienes conocimos al Isma lo recordamos como chingonazo y medio, muy creyente y fiel seguidor del Barcelona y de los Rojos. Sus 3 amores eran el fút, la Iglesia y su mamá, quien había cuidado de él desde que su papá murió por un camión que lo aventó en la carretera a Amatitlán cuando él estaba casi que bebé.

Don Fred además de ser el viejo de Isma, era mensajero y el portero más cabrón que Las Águilas del Alioto han tenido hasta la fecha. Cuando Isma me enseñaba las fotos de Don Fred, me mostraba orgullo por su viejo tratando de hacer frases elaboradas con palabras disque complejas, según él, para que su viejo viera lo inteligente que era y así él también se sintiera orgulloso de su hijo desde el cielo.  

Hablando lo que es, aquel; el Isma, era mero lento y por eso era que le costaba conseguir trabajo o lo echaban rápido.
Un mes trabajó como guardia de seguridad en unos "residenciales" ahí por la Kennedy en la zona 18, pero lo despidieron cuando sin querer disparó su escopeta. Por un tiempo estuvo como lava-carros en la USAC, pero no le gustaba porque le dolía mucho la espalda tener que estarse agachando todo el día. 

Yo tenía ratos de conocer al Isma. 
Cuando mi señora madre era la directora de un banco, le dio chance a muchas personas, incluyendo a la mamá del Isma. 

En aquel entonces, yo estaba wiro y no era tan caca como soy ahora. 
Un día que andaba bien aburrido, jugando en Paint, esperando a que mi mamá saliera de reunión, El Isma se me acercó y me saludó. Yo estaba para vergazos... Y triste, porque ya eran las 6 y mi mamá seguía en reunión, para más chingar, ese día era mi cumple y como todos los viernes, el bus me pasaba dejando a su oficina.

No lo malentiendan, aunque era la directora de un banco y mi viejo tenía 2 trabajos estables, no vivíamos como reyes, aunque aparentemente sí teníamos suficiente dinero para poder ir a tomar una milkshake al Café Viena o comprar Big Macs para llevar. La cosa fue que, ese día era mi cumple y ni mierda, no bastaba con haber tenido un día pura verga en el colegio, haber tenido que soportar a todas las compañeras lame botas que me sobornaban con paletas de sabores que ni me gustaban y calcomanías de Garfield todas chafas sino que tenía que esperar a que la reunión terminara para ir a Mc. 

Desde octubre, las mamás que quisieran podían llevar a sus hijos e hijas los viernes al trabajo. Quizás no parezca mucho, pero ahorrarse un día a la semana en la guardería o un día de no pagarle a una muchacha, es bastante. Por eso estaba ahí el Isma quien no se había ido porque el Vice-Presidente de la junta directiva o algo así les daba jalón al Isma y a su mamá. 

En fin, me sentía hecho shit y el Isma me fue a saludar. Me preguntó que qué hacía. Le conté que estaba pintando en Paint y esperando a mi mamá.
Me dijo si quería ir a jugar fút al sótano. Realmente no me gustaba el fút porque era -soy- increíblemente malo, pero con tal de ser aceptado por mis "amigos" del colegio, lo vi como una oportunidad de aprender a jugar un poco mejor y de poder anotarle goles a mi hermano, quien jugaba en el equipo de su colegio. 

Así fue como conocí al Isma. Por aquel fue que pasaba ansioso toda la semana que llegara el viernes, para poder ser YO y jugar a Caballeros del Zodiaco, Rojos contra Cremas o chingar en los elevadores del edificio y no tener que estar aguantando la estúpida competitividad de mis "amigos" ni las pendejadas de una maestra que apenas si podía escribir bien. 

domingo, 15 de abril de 2012

Éxito con look de fracaso

Que me digan "puta mijo, hoy si la hiciste".
En el pasado te decíamos "queremos que ganés, que trabajés, que estudiés, que manejés un Mercedes" y creíamos que nunca te ibas a arreglar.

Conversar con mi hermano y nuestros amigos mutuos en alguna casa de Juan Gaviota, mientras pelamos a los shumos de Miraflores, creyendo que por usar Polo son superiores. Hablar de las bondades financiera que ofrece alguna casa en New York o escuchar de alguna estúpida descerebrada, desalmada y bien tocada amiga, una cotidiana micro-aventura insulsa de como se perdió en Londes cargando con todo el shopping que llevaba para su novio y su mamá.

Llegar a mi oficina en zona 9, 10, 14 o 15 al menos una después para que todos mis empleados sepan que yo soy el jefe.

Ser tan importante que MIS trabajadores cierren YouTube y Facebook, componiendo la postura y saludando cordialmente como si de la misma Virgen María o el Papa se tratara cuando pusiera un pie en la oficina.

Sabés que llegaste al éxito, cuando alguien abre la puerta por ti porque la conversación en el 'BB' es más interesante que girar la llave, solo para luego aplastarte detrás del escritorio y quejarte como loro de como todas las personas a tu alrededor son una mierda aguada que no entienden simples órdenes como "traigame café" sin saber que MI café lo tomo con Splenda y cremora.

Un arma a la cintura para que vean quien tiene el Poder y  un guardespaldas para poder dormir tranquilo.
Dos empleadas domésticas para que mantengan mi casa en zona 16 en la que nunca estoy, luzca tan lujosa y cómoda como la que mi esposa de salón ve en las revistas. 

Un par de hijos con un futuro arreglado y 4 empresas de donde escoger para que ya no tengan que palidear que comer cuando esté viejo y ya no tenga ganas de seguir agrandando la burbuja de mi familia soñada.

O podría ser todo un fracasado, que salga de mi casa una madrugada con una mochila, una cámara y una guitarra, con los huevos en la mano queriendo ir a perderme a alguna aldea, deseando tener alguna micro-aventura significativa para escribirla en un cuaderno hecho leña, arrugado y empolvado.

Tener que robar un beso, una sonrisa o una fruta de una tienda de barrio para poder seguir viviendo y avanzando, sin saber exactamente lo que ando buscando, hasta que sienta que por fin lo haya encontrado.

Sufrir días eternos con sueño, hambre o frío, deseando nunca haber dejado mi casa o vivir días completos de chingadera y ruido, arrepintiéndome de no haberlo hecho antes

Tener ansías de ser inmortal o quedarme tirado en algún parque sin ganas de moverme, esperando que todo se arregle por sí sólo, pensando en suicidarme por el cansancio pero sin hacerlo porque todavía queda mucho camino hacia ningún lado.

Conocer lo que ya creía conocer y descubrir lo que nunca creí encontrar. Ver lo que todavía no he imaginado y pensar lo que nunca he sentido.

Hacer lo que pueda y no lo que quiera, porque estaría haciendo lo que siempre quise y no lo que se supone que debí haber hecho.

Llegar a entender que es eso de tener un amor en cada puerto y hacer amigos que quizás nunca vuelva a ver. Vivir como yo quisiera, con el éxito que siempre soñé y que nunca nadie quiso para mí.

Ser un fracasado en los típicos estándares sociales pero un éxito en términos personales.

martes, 10 de abril de 2012

Hoy si los trabé

Hoy si comieron mierda y de la buena esos pisados.
Me los trabé y rico, ni se lo imaginan.

No puedo creer que sean así de idiotas. Seguramente son unos novatos que apenas si saben qué están haciendo.

Mientras ellos se lamentan de haberme dejado COMPLETAMENTE GRATIS un desarmador plano yo me la pasé de lo lindo escogiendo un radio nuevo, una ventana nueva y una billetera nueva además de tener una útil herramienta. Ah, por si fuera poco conocí a muchas personas nuevas en el Renap, el MP y en Citibank.

Estpupidos... Sin su desarmador plano ahora ya no podrán robar. Mes los trabé de lo más sabroso.

Te extraño tanto

Ella ocupa un lugar especial en mi mente y mis memorias.
De las pocas mujeres de mi vida, ella fue totalmente diferente. Fue directa y sin rodeas, cosa que para alguien tan amishado como yo fue extraordinario y shoqueante. Lo confieso, me gustó sentir ese Poder sobre mí, no porque fuera sumiso sino porque me ahorró la difícil tarea de decidir. 

Algunos dirían que ella fue quien me corrompió. Para mi fue la mujer que me enseñó a vivir al borde y divertirse al máximo sin incumplir responsabilidades. Una en un millón. 

Ella sabía lo que quería, sabía que yo lo quería y aún más astuta, supo cómo conseguirlo. Fue ahí donde me di cuenta que es más estúpido el hombre que dice que las mujeres son estúpidas porque a diferencia de muchos de nosotros, ellas saben jugar muy bien sus cartas (entre otras cosas)... Además de contar con más de 2 poderosas armas de persuación, claro, si la situación lo amerita... O quizás yo sea el estúpido que habla de más creyendo que sé de mujeres cuando en realidad puedo contar con las manos aquellas con la que en serio ha pasado algo más que un saludo de beso en el cachete. 

Esta historia inspirada  en el sabor del libertinaje, empezó con pláticas más superficiales que mis aspiraciones de clase-mediero. Cosas relacionadas con el trabajo y bromas de oficina. Simplezas cotidianas. 

Al tiempo, con ayuda de algunos tragos y algunas infalibles líneas prefabricadas para ligar, nuestra relación de oficina iba a saltar de la silla detrás de la computadora directo a la cama, con una única escala en el carro.

Nuestra relación se volvió completamente surreal o irreal, grandioso, glorioso, estúpido, sumamente carnal y extremadamente peligroso. En conclusión, de esas memorias que valen la pena recordar mientras esté vivo u ocurra algo diez veces más sorprendente. 

Su cabeza entre mis piernas; una mano en el volante y otra sobre en su cuello por debajo de la blusa, una playlist perfecta, mezcla entre hard-rock, dubstep y Pink Floyd; pesadez de cabeza post Quetzalteca y una carretera con tantas curvas como las prometidas al llegar la jungla, al polo Norte o a la casa de los espejos... De la habitación temática.

Eso me hizo pensar meses después, en un estado sobrio y frió cual beso de culminación, que de no ser así, seguiría sin tener una auténtica experiencia de sexo, drogas y rock and roll que tanto anhelaba secretamente después saturar mi imaginación con filmes al estilo de The Fight Club, Rocanrola, Califotnication, The Big Lebowsi, Pulp Fiction, Choke y todas aquellas donde el personaje principal fuera un completo anti-héroe o alguien badass.

Fue un camino desafiante, sobre todo para un cuerpo que lidiaba con varios espíritus, un sofisticado constituyente re-energizante y una pesada materia de pastizal.  
Hubo una subida en la que paralelamente sentí la muerte y la vida en todo mi ser. 
Su cabeza seguía donde debía estar, la playstis sonaba como debía sonar, la luz de reserva seguía amarilla, la pendiente seguía retándome y la confusión seguía burlándose de mi poca comprensión por saber que estaba pasando fuera de mi pantalón. 

El único cambio fue el la letra "D" por la "N" en la palanca de velocidades. La situación ya era lo suficientemente confusa como para tener que resolver porque el carro iba hacía atrás y no hacia adelante sin importar cuanto presionara al acelerador esperando sentir la patada del "potentísimo" motor Corolla disfrazado por Toyota como un Celica. 

El carro ya casi había regresado al inicio de la pendiente y sin embargo, la playlist seguía sonando y la luz de reserva seguía brillando. Después de una exhaustiva investigación en el tablero, descubrí que la palanca estaba en "N" y no en "D", especulé que la causa fue un codazo involuntario. 

Fue épico. El carro nos llevó hasta el garage de casa de espejos, luego hasta la casa de la mujer directa y sin rodeos, después a mi casa y todo, sin dejar de estar en reserva o mejor aún, sin salarse semanas después.

A veces extraño tanto a ese maldito carro. 

jueves, 5 de abril de 2012

Sigue sin ser suficiente

Estudiar para los parciales, obtener algunas buenas notas, conseguir un trabajo por cuenta propia, tener amistades decentes, llegar temprano a casa, estar relativamente sobrio por más de 4 meses no basta.

Todavía me falta una novia de 10 años, un súper empleo en una petrolera, amistades con gerencias en importantes empresas, hablar 4 idiomas, excelentes notas, ser deportista, estudiar una maestría en finanzas, tener tiempo para todo eso, tener poderes extraordinarios de persuación y grandes planes para el futuro. 

Que se jodan. Tengo un hermoso blogcito, media botella de vodka, 9gag, una cuenta de Twitter, incoherencia y miles de mierdas para imaginar.

Así es como

No era como lo había imaginado o como lo recordaba. La última vez que estuve más de 2 días en San Pedro o sus al rededores había sido mucho tiempo, cuando fui con un viejo amor y un par de amigos a relajarme un poco para Semana Santa.

Pérez Molina cabildeó demasiado bien con la oposición para implementar Políticas de Estado y así reformar las partes "inconvenientes" de la Constitución, permaneciendo otro período más. Después de eso, todo se vino en picada más rápido de lo que creíamos, quizás por eso es que ahora trabajo en uno de los medios escritos que más detesté y hablé mal en lo mejor de mis 20's.

Al finalizar su primer período electoral, Pérez Molina logró darle una auténtica estabilidad al país. Cumplió la promesa básica de seguridad y empleo. Todo marchaba de maravilla, tanto, que la oposición dejó por un rato el juego de oponerse y quejarse por nimiedades.
Nadie quería darse cuenta de todo lo que pasaba detrás de esa falsa perfección porque todos y todas de alguna extraña forma habían recibido lo que querían. Dinero, propiedades, libertad, Poder, lo que sea.

Ni siquiera los líderes indígenas, los sindicatos, los maestros o las víctimas del último conflicto armado se pronunciaron en contra del Presidente o del partido.
Fue justo en ese año cuando empecé a trabajar en el equipo de noticias. El periodismo no era ni remotamente como lo imaginaba. No existía tal glamour periodístico en salir con la cámara colgada al cuello y la tablet bajo el brazo listo captar todo cualquier cosa que pudiera aparecer en las páginas de los nacionales.

En devolución de un favor, me habían dado permiso de seguir una noticia que impactaría hasta los medios internacionales y sería publicada sí y sólo sí no afectaba la coyuntura con el actual gobierno. Poco tiempo después me di cuenta que lo que estaba a punto de descubrir no solo afectaba la coyuntura con el actual gobierno sino que me convertiría en el enemigo número 1 del Estado.
Y es que... Tenía tanta lógica que aún no entiendo como pudimos cegarnos ante tal atropello de Poder y Autoridad por tanto tiempo.

Básicamente, lo que el Estado hizo  a través de las últimas reformas constitucionales, fue vender nuestros ríos, lagos, selvas vírgenes y zonas petroleras a Estados Unidos a cambio de seguridad y empleo, dicho sea de paso. No hay quien no lo recuerde. La Policía Nacional Civil, la Policía Militar y el Ejército recibió "invaluable" ayuda por parte del gobierno Estado Unidense en tropas para combatir el narcotráfico y equipo militar, incluyendo un jet de última generación y 2 helicópteros de rescate.

Poco a poco, las tropas Estadounidenses se fueron asentando estratégicamente cerca de los ríos, lagos y bosques, extrayendo agua y cortando árboles sin dejar a las comunidades nada a cambio. Quien tiene la fuerza tiene el Poder. Además, muchas personas sentían respeto y admiración por ellos porque sentían una conexión entre ellos y sus familiares que habían cruzado la frontera. De cierta forma, pensaban que al ser amables con ellos, sus familiares, estarían mejor y los militares estadounidenses creían que al ser amables con los campesinos podrían obtener información relevante.

Mi tarea era simple aunque complicada. Tenía que tomar fotos, cual espía de mi infancia, de las tropas estadounidenses extrayendo agua del lago. Por eso, había decidido hospedarme en un pequeño hotel de 50 quetzales cerca de la Iglesia. Me sorpdendió lo poco que habían cambiado los precios y el pueblo desde el 2009.

Una semana había transcurrido ya. Estaba fascinado con el pueblo y esa buena vibra que está en el aire, en las paredes y hasta en los vasos fríos que guardaban en la refrí algunos restaurantes.
Todos los días me quedaba en la hamaca hasta las 3 de la mañana intentando escribir sin éxito una novela al estilo de Sartré, un cuento al al estilo de Ronald Flores, escribir una canción con tanto sentimiento como las de Giovanni Pinzón o inventar poemas fluidos como Pedroza o mi primo a quien tenía más de una década de no verlo. Desde ese punto también podía ver lo que pasaba en la base, que compartía con la PNC del pueblo.

Ese domingo escuché a la distancia el inconfundible sonido ronco de 2 motores diésel a unos cuantos metros. Saqué la cámara del cuarto y con el lente vi que estaban estacionándose de retroceso, listos para llevarse el agua del MI lago. De NUESTRO lago. Tomé algunas fotos poco claras por tanta casa y reja en entre mi Canon y la injusticia.

Cuando era niño, adolescente y adulto (en teoría), siempre me repetían lo importante lo importante de cuidar el ambiente y sembrar árboles y tirar la basura en su lugar y todas esas cosas. Nunca creí que para el 2033  el agua y el oxígeno limpio fuera un serio problema mundial, sobre todo en Estados Unidos y Europa. Esa era la razón principal por la que estaba en San Pedro otra vez. Para comprobar que Estados Unidos robaba nuestra agua y todavía tenían el descaro de incluirlo como parte del glorioso TLC.

A la mañana siguiente, madrugué, comí un 'crosan' con un Red Bull para tener energía toda la mañana. Aproveché la ocasión y salí a probar la Polaroid que mi abuelo usaba, demás llevaba mi siempre fiel Canon que había sufrido golpes de manifestantes, gas lacrimógeno y caídas repentinas.

Me senté en la banqueta frente a la PNC e hice como si amarraba las correas de mis viejos Vans cafés. los camiones seguían ahí, así que aproveché para tomar unas fotos, me emocioné y tomé fotos como si no hubiera mañana. Me concentré en las mangueras que aún estaban en el lago y en las matrículas mexicanas de los camiones hasta que un Agente de la Policía escoltado por un elemento del honorable ejército americano interrumpió mi labor periodística.

Causé un pequeño alboroto. La gente salió rápidamente de los negocios a ver que estaba pasando. Tanto alboroto por mi cámara, la cual no entregaría hasta que cargaran sus armas, después de todo... Me había costado MUY cara y no pensaba entregarla sólo para que la rompieran en la calle o la usaran los señores oficiales para tomarle fotos a las nalgas de las gringas ricas.

Todo estaba muy tenso y en cuestión de segundos, un grupo de 5 campesinos se bajan de un pick-up verde  oscuro, disparando a lo loco. Bajando la calle, otro pequeño grupo armado aceleraba el paso para disparar a la base.

"Devuélvanos nuestra agua, malditos" 


Ingenuo yo al creer que era el único que sabía que se estaban llevando el agua de NUESTRO lago.
Me tiré al piso, detrás de un Datsun que al juzgar por la condición de la pintura, supuse que el dueño no iba molestarle tener unos cuantos abollones u hoyos más en la carrocería. Las ventana del piloto se rompió en miles de chayes cuando llegó la primera bala.

Hay que admitirlo... El narcotráfico no es sólo maldad, odio y decapitaciones. Le dio el desarrollo que merecía ese pequeño pueblo paradisíaco. Los narcos terratenientes del lugar bendijeron al pueblo una escuela, un hospital, seguridad en ellos mismos y armas para defender las extensas plantaciones de marihuana, las bodegas de coca y los toneles de químicos. Ah sí, y una policía tranquila quien ahora parecía estar más preocupada por lamer botas americanas que negociar con narcos chapines.

Estaba en medio de un auténtico fuego cruzado. Al fin, mi extraño sueño de ser reportero de guerra y ver las balas pasar de un lado a otro estaba cobrando más vida y más vidas de las que quería.

No sé ni como, logré meterme medio cuerpo debajo del carro. Desde ese punto pude sacar fotos de los campesinos disparando sus escopetas y escuadras con toda la furia contra los pobres militares estadounidenses que apenas contaban con unas cuantas armas automáticas, un Humvee, 6 Hilux y una base con aire acondicionado.

Los camiones arrancaron y se fueron lo más rápido posible. Algunos campesinos lograron subirse en la cabina y desafortunadamente... Mataron al piloto del camión, quien seguramente no tenía nada que ver con la situación. Escuché el disparo. Vi cuando la salpicadura de sangre salió por la ventana y se detuvo cuando estrelló con la pared de un hotelito.

Salí corriendo hasta refugiarme detrás de un escritorio del Café Internet. El fuego se apagó. Todo había terminado. Saqué un poco la cabeza y vi 3 cuerpos tirados frente al local.
Hacia mi derecha el camión empotrado contra la pared y hacia el otro lado un agente de la Policía era arrastrado sin vida desde las botas por dos de sus compañeros hacia la base.

La noticia tuvo tanto impacto que EFE, Fox News y otras corporaciones similares, se tomaron la molestia de cubrir resto de los sucesos e hizo que la Comunidad Internacional tuviera otra vez, un ojo en Guatemala. Por mi cuenta, recibí un premio de periodismo en México y otro en Argentina e incluso fui considerado para un premio Pullitzer, sin embargo ganó un africano quien grabó durante 2 años el proceso de paz entre la guerrilla y el ejército los cuales habían estado por más de 30 años en conflicto.

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Y así es como me visualizo en 10 años. Espero que eso responda su pregunta, de cómo me gustaría visualizarme en 10 años y cuáles son mis mayores aspiraciones o sueños. 


La verdad, sigo sin saber qué haré en 2, 3, 5, 10 o 15 días como para saber qué haré en 10 años.


La entrevista de trabajo fue un fracaso y la señorita de Recursos Humanos creyó que mi perfil psicológico no era el adecuado. Como si fuera todo un psicópata. 


Por cierto... Acutalmente no trabajo como periodista, ni estudio Ciencias de la Comunicación, ni tengo una Polaroid así que por favor, dejen de preguntar qué haré en 10 años. 






domingo, 1 de abril de 2012

Todos tienen razón

Mark Sandman fue el vocalista y bajista de Morpine hasta que murió por un paro cardíaco sobre el escenario en un pequeño bar, frente a cientos de espectadores.

GG Allin, fue el vocalista de su banda hasta que murió una noche de fiesta en Nueva York por una sobredosis de heroína. Su verdadero nombre era el de "Jesus Christ", luego empezaron a llamarle "Je Je" y por eso se le conoce como GG.
Es probable que Cheap Trick, Jetrho Tull, INXS o Pitbull hayan dado excelentes conciertos, pero ninguno era tan espectacular como el show de Jesus Christ. De no ser por un collar negro, tipo punk, hubiera quedado completamente desnudo, sin embargo, la experiencia visual, auditiva, olfativa y sensorial de GG era completada cuando defecaba en el escenario y lanzaba restos de materia fecal hacia el público antes de embarrárselo por todo el cuerpo.

La sangre del hijo de un finquero se convirtió un tercio roja, un tercio negra y un tercio amarilla desde el día que puso un pie en Alemania hace 9 años. Él afirma que no hay mejores mierdas que las que produce Alemania. Seguramente está en lo cierto en muchas cosas, no en todas.

Baldizón, aquel experto en sacar chivos durante los debates, aquel mismo en quien enfocamos toda nuestro odio inspirado por los medios en tiempos de elecciones presidenciales, creía en... Algo y logró vendernos ese algo casi de forma exitosa.

La señora de la limpieza, el bolo de los tacos, el mesero del restaurante, el ama de casa, el gamer sin vida, la feisbuquera y el tumulto de personas que sobramos en este mundo, vivimos y creemos en algo.

Nadie puede vivir sin tener razón. Todos tienen [alguna] razón. Nadie opinaría si sabe que está equivocado. Que cada quien viva como quiera y como pueda.